Den märkligaste dagen i mitt liv
-
Tänk på avståndet mellan tåg och plattform när
du stiger av.
Ja, men hur många gånger har jag inte hört det i
högtalarnas rassliga röst. Denna ständiga upprepning av något meningslöst.
Varför ska jag tänka på det när jag sitter här och blåstirrar på min mobil för
att inte behöva möta blicken från den haltande tiggaren som just lagt en
inplastad bön om en krona eller två på det tomma sätet mittemot. Vad betyder
det där avståndet egentligen, har någon fastnat där, är det något som händer
varje dag eller tjatar högtalaren bara för att ha något att säga. Hittills har
jag inte hört varningen på något annat språk – Think about the distance between train and platform when you get off
the train. Pencez de la distance entre le train et le
plate-form quand vous decendez le train.En bra språkövning tänker jag och
smilbandet drar i kindens muskler när jag tittar genom vagnsfönstret och ser
min spegelbild. Toningen till rågblond blev verkligen lyckad den här gången och
det korallröda läppstiftet med konturpennan runt läpparna ger en riktig pussmun.
Rätt snyggt faktiskt med de stora pärlörhängena som glittrar till när jag,
knappt märkbart för medpassagerarna, skakar lätt på huvudet. I knäet ligger den
mörkblå, glansiga papperspåsen med kartongen från skomakaren. Ovanligt att få
en kartong till bara en sko, men så har den också lagats på ett riktigt
skomakeri, inte hos någon snabbklacksfixare utan känsla för kvalitetsskor.
Undrar bara var den andra skon tog vägen. Senast såg jag den på skohyllan
längst in i min walk in closet bakom Moon bootsen. Den lyste rött och ropade
till mig att den saknade sin make, den ville inte vara ensam längre. Hur kunde
jag lämna iväg honom och sedan låta månaderna gå. Den höga stilettklacken
stampade ettrigt, ännu rödare i sin ilska, och såg tjurigt på mig. Nåja, så
bråttom var det väl inte försökte jag säga. Jag fick bara en fnysning till svar
och sedan vändes bakkappan mot mig i en tjurig protest.
Men saken är den att jag aldrig går på Lions nyårsbal
utan mina högklackade skinnpumps. Ryggraden får en helt annan utstrålning och
huvudet når ända upp mot kristallkronorna när jag kliver in i spegelsalen med
de skorna på fötterna. Men var fanns kvittot? Jag snodde runt i alla vrår där hemma,
gång på gång, svettigare och svettigare. Till slut fann jag det i kökslådan
bredvid diskstället. Inlämnad 16 september stod det och på det finstilta läste
jag: ”Inlämnade skodon skall avhämtas inom tre månader”.
Skomakaren hade kommit som flykting från Estland för
många år sedan. Han tufflade omkring i verkstaden iklädd sin gråa, hemstickade yllekofta
som hängde nästan ner till knäna. Hårets många vita virvlar höll emot varje
försök till frisyr. Under ögonens rullgardiner lyste ögonen fram som ivriga snökristaller.
Jag hade hört delar av hans historia när han berättade
den för några skolbarn som besökte skomakeriet. Hansfamilj hade flytt i en
liten snipa över Östersjön när han var fem år gammal. De meterhöga vågorna
vräkte honom hit och dit medan han låg hopkurad i sina spyor på durken och höll
sig i relingen så gott det gick. Båten fick de köpa dyrt och han berättade att
de betalade den med hans mors ärvda guldlänk och ett halsband med odlade
pärlor. De hade tur som klarade färden och kom iland i Sandhamn där de kunde
vila ut och fick sedan åka med en svensk korvett till fastlandet. Pappan
återupptog sitt yrke som skomakare och sonen fick efter många år som lärling ta
över skomakeriet.
Nu kommer tiggaren tillbaka. ”Tack så mycke, tack så
mycke”. Min blick irrar för att hitta någon reklam eller vad som helst att
sjunka in i, men ögonen hinner inte med. De fastnar istället på tiggarens
fötter och jag ser att hon bara har två olika skor på sig. På högerfoten en
vinterkänga med grova hopknutna snören, på vänsterfoten sitter en röd,
högklackad sko. Men varför springer hon omkring på det viset. Är hon inte klok.
Snart är hon framme vid min plats och jag måste se upp mot hennes ansikte.
Hennes smilgropar hypnotiserar mig och jag öppnar min påse i slow motion, fipplar
med kartongen och tar fram nyårsbalsskon ur silkespapperet. Luften låser sig i
min strupe. Tiggarens smilgropar djupnar och kindernas torra kronblad faller
ner på golvet. Hon sätter sig ner och börjar knyta upp kängan med sina spruckna
fingrar. Runtomkring ser jag alla långhalsar som har ögonen fladdrande utanför
kropparna. En naken, nätt fot med olivdoft kommer fram. Hon tar skon från min
hand medan jag blinkar och blinkar. Den passar perfekt och nu kysser skorna
varandra i återseendets glädje. Hela vagnen blir som en karusell där vi bländas
av diskokulorna i taket och skorna formar piruetter när Blå tåget för oss allt
längre in i berget, långt långt bort.
Kommentarer
Skicka en kommentar